Dodicesimo piano

Con Rebecca siamo salite fino al dodicesimo piano di questo magnifico palazzo, miraggio scaturito dall'incandescente baluginio di un allucinatorio sole agostano, e qui abbiamo fatto sosta, sedute sulle scale, io con un sandalo in mano (il tacco, improvvisamente molle, ha ceduto sotto il peso del tallone), mezze svenute per il caldo e per il mancato funzionamento dell'ascensore.

Abbiamo bussato alle porte, mendicando un pò d'acqua.
Ma nessuna s'è aperta.
Nessuno s'è mosso a compassione.

Forse quest'enorme palazzo è abitato da clandestini.
Licantropi e vampiri.
Gente che si nasconde o che teme la luce del giorno.

Wanted: i nostri identikit, affissi sul muro del pianerottolo, ci guardano sfottendoci.
 Non siamo noi quelle due "Barbarelle" futuriste, sommariamente vestite e armate di vertiginosi tacchi a stiletto, accuminati come lame.
Un oltraggioso travisamento?
Un depistaggio programmato?
Una spregiudicata operazione di marketing?
  
Nella realtà (semmai esiste una realtà materiale al dodicesimo piano di questo illusorio palazzo/miraggio) io sono quella con un sandalo in una mano e la sigaretta nell'altra.
Rebecca è la ragazzina che potrebbe essere mia figlia.
Potrebbe, e vorrei lo fosse o, ancor di più, vorrei essere lei.
D'altronde donne coi capelli rossi, gli occhi scuri e la carnagione chiara, ce ne sono nella mia famiglia e, al pari di Rebecca, niente affatto remissive.
Ma le similitudini terminano qui, che le femmine della mia progenie, nevrotiche, umorali ed istintive, si distinguono per quella spiccatissima, e più volte da me ribadita propensione alla tregenda, che pur m' appartiene e che fieramente rivendico come codifica di un nostro ipotetico blasone.
Aggressività e compassione, un binomio caratteriale alquanto faticoso da vivere e da condividere, così che quelle note di dolcezza, che pur ci sono e permeano il fondo, grezze come zucchero di canna, stentano ad imporsi come peculiarità predominante.

Dodicesimo piano, e chissà quanto altro ancora c'è da salire per giungere in cima
Fa caldo e Rebecca è vestita fuori stagione e durante la salita s'è fatta insofferente e disseminato di tracce il suo passaggio: un fazzolettino con le  iniziali, un nastro strappato al corpetto, le calze da prima comunione e un guanto di pizzo.
Guardo con tenerezza questi suoi accessori da bambola, dai colori diurni e odorosi di lavanda, sparpagliati lungo le scale di questo palazzo/miraggio, apparentemente deserto.

Wanted.
Confronto la sua immagine proposta dall'identikit con la Rebecca che ho davanti e penso che non le somigli nemmeno un pò.
Il fumettista, sedotto dalla sua chioma di fiamma e dagli occhi di giaietto, l'ha travisata e rivisitata, immaginata straordinariamente perfetta, così perfino i suoi denti irregolari hanno subito un lifting odontoiatrico.

E' la solita vecchia storia che lo scrittore crea un personaggio e il lettore lo intende a suo modo, perfino nella connotazione visiva, non corrispondono i colori o le dimensioni, e così anche per la trama, suscettibile d'interpretazioni arbitrarie, al limite dell'abusivismo, molte volte per nulla inerenti al contesto o a quello che l'autore si è prefisso.
Il tutto sbrigativamente riportato sotto la dicitura: soggetto liberamente tratto...

Queste non siamo noi!
Urlo infuriata lanciando il sandalo mutilato contro il manifesto affisso al muro.
Non siamo noi!
Grido rivolta alle porte sbarrate.

 Dodicesimo piano.
E dobbiamo ancora salire.