Guardo fuori la finestra, le foglie azzurre si disegnano nitide sullo sfondo turchino di questa notte invernale, mite come una primavera, innocente come una serenata, rassicurante come una carezza.
Notte di bianche farfalle che volteggiano lievi come tiepidi fiocchi di neve, mentre i lupi dormono rintanati negli incavi della montagna, e un gufo illumina il buio con le lune gemelle dei suoi occhi aranciati.
Poesia e prosa si compenetrano nella notte metafisica degli insonni, dei poeti e dei vagabondi.
E degli innamorati respinti, che raccontano il loro amore impossibile con liriche appassionate, scritte sui vetri appannati di un balcone.
Versi ammalianti.
Sensuali e agri.
Coercitivi, come un incantesimo d'amore.
Una notte, questa, dove pace e disperazione si compenetrano come la luce con l'acqua, il fuoco con la terra, il respiro con l'argilla.
Una notte ibrida.
Una notte eretica.
Una notte trascendentale.
Di una notte così non ne serbo il ricordo nel tempo, sia pur limitato, della mia memoria, e in quello delle mie quotidiane, solitarie veglie, trascorse a scrivere immaginifiche trame al computer, con la diligenza di una scolaretta e l'arroganza di un romanziere, per scoprirmi, stanotte, analfabeta e muta davanti alla realtà di questo universo mentale, capovolto e paradossale: lo spazio metafisico di Escher.
La rivelazione di un mondo che non ruota su un unico sistema binario ma si perde negli aggrovigliamenti di linea, nei sottoboschi delle alternanze multiple e complesse, nelle rientranze intersecanti, nelle protuberanze circolari.
Un universo fantastico che prescinde dalla natura, dal tempo e dalle stagioni, dalle leggi fisiche e dai teoremi fino ad oggi propugnati.
Un universo sentimentale, dove anche gli oggetti hanno un'anima.
