Nel mio delirante universo dada

Confesso che vorrei essere profondamente diversa da quella che sono, anche se non ho termini di paragoni con un'altra me stessa, probabile o impossibile, anche se talvolta mi assale il dubbio, o meglio la certezza, che io in origine fossi diversa. Ma non ne ho alcuna prova e nessuno che possa smentire o confermare.

Così devo presupporre, ob torto collo, che io sia nata strutturata esattamente come sono.
La mia sfrontatezza intellettuale non ha limiti, concedo alla mia fantasia di tutto e di più.
Da questi stadi ne emergo estenuata, inebriata. Come drogata.
E' la passionalità la nota dominante del mio carattere che nella vita quotidiana imbriglio nei rigori dell'autocontrollo ma che nella mia fantasia sfoga libera come un vento desertico, ardente, la cui meta, ancora ed ancora, punta inesorabile alle terre più depresse, quelle refrattarie alla fertilità e all'ingravidamento. Più brulle sono le zolle più feconda è la mia fantasia. Deu ex machina: dove entro in scena io niente più è stabile, convenzionale, sacro o parallelo. Nessuna cosa ha un nome se non quello da me stabilito al momento. E nessun senso, se non quello che decido debba avere in quel  momento, cosicché nessun nome e nessuna cosa potranno esistere uguali in altri luoghi. Ed anche se, per assonanza e forma, potrebbero sembrare, garantisco che non lo sono perché è il mio genio a stabilirne l'identità. Transitoria e mutevole come ogni cosa in questo mio delirante universo dada. Perfino il tempo, che qui scorre in verticale. Il tempo psicologico dei sonnambuli e degli insonni. E quello retroattivo dei narcolettici. Un tempo illusorio. Difforme. Controverso a quello simmetrico e circolare dei calendari: compiuto e novello, uguale e diverso, nell'avvicendarsi degli anni e nel succedersi delle stagioni. Progressivo. Coerente e mansueto. Addomesticato ai bisogni quotidiani del convenzionale. Del pattuito. Del circoscritto. Un tempo cronologico limitato alle necessità primarie della semina e del raccolto e a quelle elementari del sonno e della veglia. Mentre in questo mio delirante universo dada tutto è invece frastagliato, folle e incoerente. Talmente assurdo, ai miei stessi sensi, da indurmi la necessità di un teorema piano, esistenziale, a cui far riferimento.
La grammatica impostata sulla scala della matematica: espressione di un baricentro programmato sul ciclo arcaico del sonno e del risveglio e nelle due fasi, sull'intervallo passivo dei sogni. Quell'intervallo che io invece vivo ad occhi aperti, perché di quelli, nel mio dissacrante fervore distruttivo ne ho cancellato ogni memoria. Tabula rasa. Solo nei brevi istanti in cui chiudo gli occhi, nell'inquieto dormiveglia che io chiamo sonno, riesco ad intravederne qualche flash back molto sfocato e solo parziale. Remoto. Freddo. Una reminiscenza aliena che non mi appartiene.
Ma di questo non ho alcuna prova e nessuno che possa smentire o confermare.
Marilena