Insomnia

Era ancora buio quando sono approdata al mio antro, in quella particolare ora quando la notte s'appresta diventare alba, con  i confini degli orizzonti ancora sfumati, imprescindibili e confusi, come in una visione, cosicchè il cielo ed il mare appaiono sullo stesso piano, e la tridimensionalità è una ipotesi ancora a venire, ed il mondo lo si capta attraverso i pori della pelle e l'esiguità della vista, ancora appannata dai retaggi del sonno.
O, come nel mio caso, dell'insonnia, che mi fa deambulare in stato perenne di sonnambulismo, acrobata spensierata, ed incosciente, mentre avanzo con i tacchi a spillo sul bordo slabbrato di un cornicione.
Nell'ora transitoria in cui l'umanità ancora dorme affannata cercando di disintossicarsi, il più possibile, dalle scorie virulente del giorno trascorso, e di quelle del giorno futuro.
Nel paesaggio color del piombo, estraneo alla stagione, le ciglia appesantite dall'insonnia perniciosa, gli abiti sgualciti e la valigia malchiusa, ho bussato alla porta dell'antro strategicamente mimetizzato nelle asperità del paesaggio ed ancora avvolto nel buio metafisico della prima alba.
Ho dovuto bussare con insistenza e poi, con disperazione, prima che Amaranta, strappata al suo sonno, venisse ad aprirmi con uno scontroso, chi è?
Non chiedermi nulla, per favore, le ho detto, voglio solo dormire.

Jeff Charbonneau & Eliza French