Un giorno nuovo

E' un giorno nuovo, questo, in cui riprendo a scrivere, dopo tanto tempo, il mio diario.

Se non fosse sorto questo giorno  nuovo, forse, non avrei più trovato il coraggio di scrivere di me, che poi  lo scrivere della mia vita è come raccontare una storia, ed è questo il motivo unico per cui si tiene un diario.
Scrivere un diario è fondamentalmente semplice: si narra di un evento, si palesa un pensiero o un dubbio, si racconta uno stato d'animo, ci si analizza, ci si disegna.
Scrivere un diario è solo apparentemente semplice, perché consiste nel rivelare le nostre verità, i nostri punti di vista, le nostre congetture che, però, così apertamente espresse, possono creare malumori, risentimenti, ricatti psicologici da parte del nostro entourage privato, pronto a ricordarci che c'è sempre un limite alla verità.
Più onestamente, aggiungo io, alla versione delle nostra verità.
Ma un diario è scritto proprio per mostrare quelle nostre verità che possono essere discordanti con tutto il coro delle altre verità.  Ed anche nel coro, sono sicura, non troveremo due verità uguali al cento per cento.
Ma in questo giorno nuovo il coro è silenzioso, o meglio, io non l'ascolto.
Che poi, il coro, è composto da quelle voci più determinate, più motivate, ad insinuarsi negli strati più vulnerabili di me stessa.
Ed il leit motiv è sempre lo stesso: fai attenzione a ciò che scrivi, rischi di sputtanarci e di sputtanarti.
Perché è questo il rischio della verità: lo sputtanamento.
Ma non è principio di nessuna verità lo sputtanamento, piuttosto, un suo effetto collaterale.
I panni sporchi si lavano in famiglia in modo che, verità e menzogne, trattate con lo stesso candeggiante, risultino pressoché indistinguibili.
Questo è uno di quei ferrei principi etici a cui la stragrande maggioranza di noi si attiene: l'onorabilità della famiglia, come quella di un clan, strettamente connessa alla nostra stessa onorabilità c'impedisce di denunciare, perché chi infrange le regole è un detrattore.
Così, su questa etica mafiosa, spessissimo si basa la nostra coscienza e, quando si tenta d'infrangere questa morale, si viene messi al bando. E, noi stessi, ci sentiamo, poi, in colpa.
La voce del sangue e degli affetti. E dell'onore.

Ma questo è un giorno nuovo e da qui riprendo il filo interrotto del racconto di me stessa.
Lo riprendo da persona libera di gestire in piena autonomia la propria vita ed i propri pensieri, definitivamente affrancata da quell'oppressione psicologica che ha cercato di schiacciarmi, di annullarmi, e a cui io mi sono passivamente assoggettata.
Ma questo è un giorno nuovo, pieno delle mie verità, perché nato sulla concretezza della mia ritrovata emancipazione.

Il sole inonda di luce il mio terrazzo: la portulaca ha dischiuso i suoi petali alla luce.
Decine di piccole bocche arancioni spalancate ad affermare la loro unica verità.