Requiem per un poeta (capitolo 4)

Interrogativi e risoluzioni

Cosa fare?

Con chi consigliarsi?

Questi gli angosciosi interrogativi che s'agitavano nella testa di Oliviero Piscopo.

Ricordava poco della dinamica della notte trascorsa, quando secondo il suo solito aveva scavalcato il cancello del parco comunale per abbreviare il tragitto verso casa, e subito dopo era caduto su quel corpo steso a terra.

Era troppo buio, e lui troppo incosciente, per vedere e ricordare di più.

Se non ci fosse stata la sciarpa bianca macchiata di sangue avrebbe potuto benissimo archiviare il tutto come un brutto sogno.

Ma la sciarpa era lì, stesa sul bracciolo, a ricordargli che l'incubo era reale.

Distruggere la sciarpa e far perdere le proprie tracce, questa gli parve l'unica soluzione possibile.

Con questa risoluzione s'impose la calma, immaginando di avere ancora un po’ di tempo per porre, in qualche modo, rimedio a quell'orribile situazione.

Di stupidaggini ne aveva fatte tante nella vita, ma mai quella di macchiarsi di un simile crimine.

Accese la tv per sentire i notiziari del mattino e sapere chi era il morto, sperando che non fosse qualcuno di sua conoscenza.

Eh sì che di gente ne frequentava, soprattutto balordi, e di quel genere che benissimo possono finire ammazzati.

Quest'ultima constatazione lo sospinse di nuovo nell'angoscia.

Ma lui, in definitiva, cosa aveva da temere?

Era stato fino a tarda notte ad una mega festa dove molti lo avevano visto e dove,poco prima di andarsene, aveva fatto sesso con la moglie del padrone di casa, che avrebbe potuto chiamare in causa se le necessità lo esigevano, perché davanti ad un imbroglio così grande c'era poco da esser gentiluomini. E lui di sicuro preferiva il ruolo del fedifrago a quello dell'assassino: in definitiva non aveva nessuna reputazione da salvare, tranne quella della sua innocenza.

Prima di tutto occorreva far sparire la sciarpa, e dal momento che il suo monolocale era sprovvisto di un camino la cacciò in una busta di plastica che avrebbe riempito con delle pietre e poi gettato nel lago.

Chi fosse il cadavere su cui lui era caduto scavalcando il cancello lo aveva saputo dal telegiornale, e il poeta Jacopo Imperiale non rientrava tra le sue conoscenze. Tanto meno tra le sue frequentazioni.

Tra loro due non esisteva alcun legame che potesse in qualche modo ascriverlo tra i sospettati.

Nessun legame. Nessun movente.

E questo, di sicuro, era un punto a suo favore.

In una nitida sequenza al rallentatore rivide se stesso nell'atto di scavalcare il cancello e poi cadere sull'uomo inerte. Rivisse la sensazione dell'affondo della lama nell'impatto della sua caduta sul corpo. Rivide gli occhi spalancati del morto che fissavano un punto remoto. E poi le sue mani contratte sul manico del coltello.

C'era quindi qualcosa di più serio di cui preoccuparsi che di una sciarpa sporca di sangue: le sue impronte.

E, a ben pensarci, forse non ci sarebbe stato bisogno di un vero movente per incastrare uno come lui. 

A quella rivelazione l'angoscia dai visceri gli salì alla gola.

Oliviero Piscopo vomitò tutti gli eccessi della festa: cibo, alcool, fumo e droghe. E in ultimo anche l'odore della donna che gli si era concessa.