Requiem per un poeta (capitolo 2)

Requiem per un poeta

Il commissario Guerrino Sangemini detestava gli eccessi e le intemperanze, e cosa c'era di più eccessivo ed intemperante di un omicidio?

Lui, amante della new age, dei panorami silenziosi e dei week end di sole che svuotavano le città, avrebbe volentieri resuscitato il poeta solo per toglierselo dalle scatole, evitando a sé stesso la noiosa burocrazia delle indagini.

Eppoi  non provava nessuna empatia verso l'uomo che si era fatto cogliere dalla morte in un'ora deserta, ai piedi del cancello di un parco e con un coltello profondamente conficcato fra le costole, a toccare il cuore, e maturando la convinzione che in qualunque punto di quel corpo la lama si fosse andata ad impiantare avrebbe sempre colpito il cuore, che nei poeti ricopre il novantanove per cento della superficie.

Facilissimo, in quel caso, il compito del medico legale: praticamente il referto delle cause di quella morte era già scritto lì, sulla scena del crimine, mentre a lui, invece, sarebbe spettato il difficilissimo compito di assemblare, nella giusta sequenza, le scene madri di quel film muto e senza spettatori.

Non sarebbe bastato un solenne requiem, a suggellare la morte del poeta Jacopo Imperiale.

Scene madri

Helga Malavento era stata colta da malore alla notizia dell'assassinio del marito: il mondo, d'improvviso, aveva preso a girare vorticosamente e subito dopo s'era oscurato, misericordiosamente precipitandola nell'incoscienza.

Il commissario l'aveva prontamente accolta tra le sue braccia nel momento in cui stava scivolando a terra.

La scena madre di una grande attrice o la conseguenza di una emozione troppo forte?

Però gli era sembrata spontanea, seppur le donne, anche quelle ancora in fasce, ne conoscano una più del diavolo. Per questo  il commissario non si era mai impegnato seriamente con nessuna.

Nel frattempo aveva fatto il suo irruento ingresso Mariana Malavento che, alla vista della figlia priva di sensi, aveva preso ad inveire contro il commissario e i suoi metodi da poliziotto, quando sarebbe spettato a lei, sua madre, comunicarle con la dovuta cautela la luttuosa notizia.

- Potrei denunciarla, lo sa? - aveva sibilato la donna.

- E per cosa, signora? - aveva domandato esterrefatto il commissario.

Un brutto sogno

La prima cosa che Oliviero Piscopo vide, emergendo dalle nebbie del dopo sbornia, fu la sua sciarpa bianca macchiata di sangue che penzolava dal bracciolo di una sedia.

Lo sgomento s'impadronì di lui.

Emise un gemito prima di ricacciare la testa sotto il cuscino per non vedere materializzato quello che, volentieri, avrebbe sperato esser solo l'imbroglio di un brutto sogno.