La sacerdotessa nuda

Questa mattina, ho deciso, dovrà essere una giornata positiva.
Nonostante il cielo grigio e la pioggia incessante, e quel dolorante desiderio inappagato, accucciato in fondo al mio ventre, come un cucciolo uggiolante.
Relego il mio sogno insalubre in un cantuccio buio della memoria, con la tentazione di affogare quel cucciolo per preservarlo dal suo crudele destino di solitudine.
Un omicidio umanitario.
La mia immagine, con i capelli grondanti pioggia e la gonna gonfia di vento, che stringe al seno una creatura fiduciosa ed ignara del suo destino di morte, mi fa sorridere.
Invece lo cullo ancora un pò dentro di me, avvolgendolo nel mio utero/coperta, ed abbassando il volume troppo forte dei battiti del mio cuore per non farlo svegliare.
Il suo respiro tranquillo sarà il mio respiro.
Caffè e sigarette.
Eppoi la metodica, già abbondantemente sperimentata, per sfuggire all'oppressione interna che mi farebbe implodere.
Il primo atto è chiudere le tende sulla malinconia metereologica in agguato dietro i vetri, nei rami spogli e diradati che s'allungano stentati verso la mia finestra, dalla quale intravedo la ringhiera corrosa dalla ruggine del balcone di fronte, dove una misera piantina cresciuta a dismisura in un vaso troppo piccolo, ciondola sul suo esile stelo un germoglio macrocefalo, piegato dalla pioggia sferzante.
Il secondo atto è quello di vestirmi con l'abito giusto.
E con l'animo giusto.
Frugo nell'armadio per scoprire solo la noia dei vestiti di sempre.
Ho bisogno di un abito che mi vesta fuori per coprirmi dentro.
Un abito per il corpo e per l'anima.
Il cucciolo, dentro di me, guaisce nel sonno.
Lo cullo con una muta ninna nanna.
Non svegliarti, piccolino, prima che io abbia trovato il mio animo giusto.
Non svegliarti, piccolino, prima che io abbia trovato il mio abito  giusto.
Nero, rosso, verde e viola.
L'arcobaleno nel mio armadio non contempla il bianco.
Ma è solo di quel colore che ho bisogno, stamani, per il mio abito liturgico.
Perché così era nel mio sogno notturno.
Un sogno avvolgente di mani e di labbra che profanavano il candore della mia veste di sacerdotessa peccaminosa, nell'umidore urgente di dita e di saliva.
Cedeva il mio abito bianco.
Inconsistente come un ostia.
Come una nuvola, debole e transitoria, che sfilaccia ad un effimero soffio di vento.
Cedeva il mio abito.
Alle voglie dei sensi.
Ai desideri compressi.
Alle dita e alla lingua.
Al richiamo uggiolante infondo al mio ventre.
Così stamani non ci sarà nessun incantesimo.
Stamani sono solo una sacerdotessa priva del suo abito liturgico che si apre, nuda, alle sue stesse dita.
Marilena