Una formica consapevole

Quando ho iniziato a scrivere questo blog non potevo certo prevedere come si sarebbe, nel tempo, evoluto.
Non è stato sempre facile, per me, continuare a scriverci.
Tante volte ho pensato di chiuderlo.
Quando ho iniziato a postarci, in un periodo davvero orrendo della mia vita, c'era l'esigenza di far capire a chi mi stava vicino quanto stessi male.
Quanto fosse difficile, per me, andare avanti.
Una richiesta d'aiuto.
Di comprensione.
Che non sempre ho avuto.
Spesso, anzi, sono stata fraintesa.
Osteggiata. Per amore.
Per protezione. Per paura.
A volte mi sono incasinata da sola.
Sovente, hanno provveduto gli altri.
Volevo solo raccontare. E raccontarmi.
Con le mie parole. Il mio sentire.
Chi ha la presunzione di scrivere, anche se solo in un blog, deve godere comunque della piena libertà di espressione.
E della fiducia di chi gli sta vicino.
Deve poter attingere a parole e concetti, senza crearsi il problema del conseguente impatto.
Censura, ed autocensura, non dovrebbero esistere. Asssoluta libertà di espressione.
E di movimento.
Perchè fare esperienze significa anche entrare in contatto con altre realtà.
Il rischio di sbagliare un giudizio.
Accordare fiducia a chi non la merita.
O credere sinceramente in un'amicizia che ti si rivolterà contro.
Ma è anche scoprire persone fantastiche.
Storie. Contrapposizioni. Confronto.
Condivisione. Solidarietà.
Blogosphere è anche questo.
Ma devi starci in piena autonomia se vuoi avere questa libertà di azione e di pensiero.
Devi essere sgravata dal peso del giudizio di chi ti conosce. Che assolutamente condiziona.
Creando sensi di colpa, anche laddove non dovrebbero essercene.
Ed il timore che le critiche sulla tua persona possano rischiare di coinvolgere anche chi, a te, si rapporta.
Scrivere, significa non avere argomenti tabù.
Parlare di tutto.
Raccontare. Stravolgere.
Inventare. Studiare.
Ma è difficile farlo con l'assillo di un giudizio o di un'apprensione emotiva, sempre vigile.
Frustrante il doversi continuamente giustificare.
Combattere per ogni parola scritta.
E, talvolta, trovare solo l'umiliazione del silenzio.
Ricominciare, in anonimato, da un'altre parte...ma è questo il mio blog.
Qui ci sono due anni di vita.
Ogni pagina del mio diario è un momento vissuto.
Le mie battaglie vinte. E quelle perse.
Analisi. Intuizioni.
E, per tutto questo, nella mia vita reale, ho pagato un prezzo altissimo.
Un prezzo spropositato se si ridurrebbe, il tutto, alla gestione di un blog come semplice passatempo.
Ma, per me, è stato qualcosa di più grande. Più personale.
La riscoperta entusiasmante della mia antica passione per la scrittura.
Una cosa bella, ed assolutamente mia, costruita giorno per giorno, con l'impegno instancabile di una formica che, avendo scovato un'enorme pezzo di pane, sproporzionato per le sue dimensioni ma, avendo lei deciso che quello è il suo cibo migliore, se ne carica una briciola a viaggio, ben decisa a trasportare, a pezzettini, tutta l' intera forma.
Non importa quanti viaggi sarà costretta a fare per raggiungere il suo scopo.
Quante volte dovrà fermarsi. E poi ripartire.
Se la pioggia rischia d'inzuppare quella sua mollica, si fermerà sotto un sasso aspettando, pazientemente, che spiova.
E se il sole, invece, minaccia di asciugarne la morbidezza, la trasporterà in un viaggio notturno.
E' il cibo più buono quello che faticosamente va trascinando.
E vale la pena dello strazio di tutte quelle manovre.
E' questo, per me, il mio blog.
Molliche di pane.
Il cibo migliore.
Per questo ho lottato.
In questo ho creduto.
Oggi sono ad un bivio.
E devo consapevolmente decidere la direzione da prendere.
Cosa fare di questa esperienza.
Tornare in un cassetto, con i miei fogli ed i miei scritti, al sicuro degli stravolgimenti e dalle intemperanze del mondo, oppure continuare, per non vanificare il lavoro di ricerca e di analisi che, ostinatamente e a dispetto di tutto, ho compiuto in questi due anni, su me stessa e sulla mia scrittura.
Quei miei racconti che non cambieranno la storia della letteratura, ma hanno cambiato me. Mi hanno resa migliore.
Una formica consapevole.
Che ha sminuzzato solo una parte di quella forma di pane.
E non ne ha disperso nemmeno una briciola.
Marilena