Kalifa e le altre

Ho scritto questo racconto danzando sulle onde del mare in compagnia di Kalifa, scura e leggera, con la sua  chioma dorata come l'aureola di una  Madonna.
Quel giorno è arrivata chissà da dove, e non ha importanza il saperlo, però di certo il suo nome era in un  sussurro sopito da qualche parte della mia coscienza, non immaginazione, ma coscienza, come accade quando un ricordo improvviso emerge, palpitante e vivo, dalle pieghe remote della memoria.
Kalifa e le altre, quelle arrivate e poi ripartite e quelle che verranno, quelle che non sono io e nessun'altra, ma il mondo intero delle donne, racchiuso in un fagotto da contadina o in un baule da signora, lacrime e risate, sortilegi e civetterie, umori e petulanze, parole, ed ancora parole, che le donne tante più ne conoscono tante più ne sanno inventare, pensieri appesi sull'abisso o su giardini fioriti, ombra e sole, memorie ed amnesie.
Kalifa è arrivata con i suoi abiti di fata indigena e quell'incredibile chioma raggiante, preceduta da un gallo orbo ed arrogante, ed un uccellino delle tempeste languidamente appollaiato su una sua spalla, irretito dal suo profumo sommesso di giungla e di mare, di terra e di sale.
Kalifa è bella, ma non ci bada, assorbita com'è dal suo mondo interno che non è quello della sciamana cialtrona, o dell'illusionista, ma quello sensibile dell'empatia, della condivisione, perché non professa e pratica nessuna religione se non quella dell'umanesimo.
Infine, la storia dei suoi capelli mi ha sedotta.
C'è sempre un particolare che nelle vicende individuali incanta, una nota che distingue ognuna ma che, alla fine, appartiene a tutte.
Kalifa arriva e non ha bagaglio, non intende restare, il suo è solo il viaggio breve di un racconto, un tassello d'aggiungere al mosaico della memoria collettiva delle esperienze femminili, di quel percorso difficile dove è facile esser preda d'inganni, vittime e kapò, principesse e puttane, che gli opposti, spesso, sono la faccia della stessa medaglia e, quindi,  forte è l'equivocare ed essere equivocate, dalle donne stesse, amiche e nemiche, mai davvero complici, che se così fosse la storia dell'umanità sarebbe forse diversa, più poesia e meno guerre, perchè nessuna madre vorrebbe ucciso il proprio figlio, ed anche la più fiera cantrice dell'amor di patria sà che un pezzo di terra non vale la vita di un uomo.