Gothica

 L'abitudine di respirare...un'abitudine che non si dismette facilmente e che, nonostante la disperazione esistenziale, mi mantiene attaccata alla vita.

E l'ossessione di essere tumulata ancora viva.
Ma so che quando la morte arriverà io non sarò in grado di contrastarla, e me ne andrò via con quest'ultima tremenda paura.
Sarà una morte solitaria.
Eppure, nonostante questa consapevolezza, quando avverrà sono certa che ne rimarrò ugualmente stupita ed amareggiata.

Possiamo camuffare la nostra vita ma non la nostra morte, perché questa è la fine di ogni mascheramento.
La morte è definitiva, così come lo è la vecchiaia, che prolifera endemica ed impietosa sotto la superficie di noi stessi.
La vecchiaia è la piccola morte progressiva.
E' una larva vorace che scava solchi nella pelle e si nutre di carne viva e pallido sangue.

Quella larva è ben visibile allo specchio e, coprirlo con un drappo donerà solo momentaneo sollievo, come quando si chiude una tenda su un paesaggio devastato.
Si può fingere che dietro i tendaggi non ci sia nulla di spiacevole, così come si può provare a rimuovere l'orrore raccontato dagli specchi, ma questo non arresterà la sua progressione inalterabile, al di là del vetro e dentro lo specchio.

Nello specchio ho visto la larva attaccata al mio viso.
Ho sentito il suo cuore pavido battere sopra il mio occhio sinistro.
Genererà altre larve o basterà solo quell'unica alla devastazione?

Rifletto a voce alta aspettando una risposta che riecheggi nella stanza vuota.
Forse, più correttamente, dovrei scrivere "dalla stanza vuota".

Le piogge ed i venti notturni s'accompagnano a rumori felpati ed insidiosi che il silenzio della stanza esalta, ed acuisce, con eco distorta, mentre i fantasmi graffiano le pareti in perpendicolare, ed il loro respiro gonfia le tende e smorza le stelle.